17 de marzo de 2014

No son los disparos sino las esquirlas


Sin más
                  sólo lo que somos
                    Vagar
Ir y venir
                                         Apuntes
brotes de estribillos
                    El as
                               bajo nuestras mangas
                    Mis escombros
                                      Tus latidos
un deambular sincronizado
                    La luz que nos asedia
                    El tren
que no llega pronto
                                      Nieve que viene
en Contrasentido
                   Razón
                            que no siente
Dando vueltas
                             Gira que grita
                Ciclón
Fugaz

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